tag:blogger.com,1999:blog-55788602011-04-22T02:05:15.051ZEnsaios literários, ou de palavras - José Guilherme Oliveirajgohttp://www.blogger.com/profile/08119812466171484728noreply@blogger.comBlogger171100tag:blogger.com,1999:blog-5578860.post-74378356672709107482007-06-06T15:13:00.000Z2007-06-06T15:25:43.965Z

O mar da Figueira e os seus calhaus que enchem a alma!!!.....

jgohttp://www.blogger.com/profile/08119812466171484728noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5578860.post-13496586817401047462007-06-06T14:47:00.000Z2007-06-06T14:51:31.114Z

Passa a noite e passa o sono, anda por aqui ao lado mas não se deixa aproximar. Pelos olhos fechados deambulam imagens, pelos dedos passam cabelos compridos, um rosto tranquilo, uns lábios serenos. As mãos sentem a macieza e o volume, os lábios sugam botões entumecidos, a língua saboreia o odor, quente que se desprende da pele aquietada. E vai o sono adiado, persistem imaginações companheiras...

jgohttp://www.blogger.com/profile/08119812466171484728noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5578860.post-1069925359619594882003-11-27T09:29:00.000Z2004-10-10T16:56:22.606Z

Significado Por onde tem andado o significado das coisas? O significado é intrinseco às coisas, e como tal, e como elas, anda por aí? Ou, de outra forma, o significado e as coisas são distintos. As coisas são elas mesmas e o significado somos nós, ou o conceito que das coisas fazemos. Porquê coisas, significados, ou nós; entidades fazedoras de conceitos, com os quais enchemos tudo o que tocamos?

jgohttp://www.blogger.com/profile/08119812466171484728noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5578860.post-1068506482702243902003-11-10T23:21:00.000Z2003-11-10T23:21:20.260Z

Pode alguém aprender a ser sensato, equilibrado, ponderado, sem ficar enrolado numa teia de ilusões, numa sequência não programada de episódios sequenciais, sem fim, nem vislumbre dum destino certo. A vida pode ser pautada por uma constante reacção a eventos sucessivamente aleatórios, ou de outra forma, uma construção acumulada em direcção a um destino estrategicamente elaborado. Ou nada disso,

jgohttp://www.blogger.com/profile/08119812466171484728noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5578860.post-1062541204259469092003-09-02T22:20:00.000Z2003-09-02T22:29:10.786Z

Excertos dum eventual romance V Profundamente distanciado dos longínquos tormentos que o devastaram nas passadas horas, mergulhou sem intensão nas virgens folhas, lavrando sementeiras ricas de vida. Muitas vezes confidenciava dessa forma as suas mais intimas inquietações, tornando imortal a forma documentada dum fluir agitado e quiçá, por outrem precipitado em acontecimentos parecíveis com um

jgohttp://www.blogger.com/profile/08119812466171484728noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5578860.post-1062021885840854592003-08-27T22:04:00.000Z2003-08-27T22:04:45.850Z

Já lá vão uns dias desde que li um artigo na Visão sobre os blogges. Passei pelo Abrupto, espreitei o blogger.com. Experimentei, fiz e desfiz, criei o Aquele Outro, saltou do papel para o écran - até agora textos antigos - a seguir já se verá. Coloquei um contador, fiquei à espreita. Alguém tem vindo, alguns voltaram. Recebi um e outro email - saltou-me o peito, agitou-se-me a alma. É tempo de

jgohttp://www.blogger.com/profile/08119812466171484728noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5578860.post-1061332718452229302003-08-19T22:38:00.000Z2003-08-19T22:38:38.410Z

Aquele espírito Hoje, estou com aquele espírito AK47; quando ocorre precinto uma regressão à minha infância, aos meus seis anos: vejo então, os gajos da frelimo a passearem as ditas Kalashnikov’s, a darem umas rajadas, umas gargalhadas. Quando ocorre, o dito espírito, nada mais deve acontecer do que reservar-se o momento às suas razões, ausentar-se do mundo e ficar em silêncio, em busca do

jgohttp://www.blogger.com/profile/08119812466171484728noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5578860.post-1059425307135961752003-07-28T20:48:00.000Z2003-07-28T20:48:27.010Z

Uma noite de guerra São onze horas da noite, estou no quarto de banho, juntamente com a maior parte da 2ª companhia de instrução. Esta noite vamos ter instrução nocturna. Estou a queimar uma rolha com um isqueiro, a tentar fazer algum pó preto para camuflar a cara. Estamos uma cambada de imbecis todos maquilhados de negrume. Os meus olhos vão-se perdendo à medida que a minha branquidão se

jgohttp://www.blogger.com/profile/08119812466171484728noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5578860.post-1058391830519518662003-07-16T21:43:00.000Z2003-07-16T21:43:50.533Z

De mãos para o Alto Abriu as mãos, expôs os braços ao alto, engoliu em seco. Paulatinamente amaciou os esperançados devotos à sua frente prostrados. Perdeu o olhar pela porta entreaberta do templo. Lá fora, oh lá fora era o Mundo!... Desceu a cabeça e pousou os olhos na santa escritura, palavras graciosas seguiam-se em fila indiana. Uma bonomia, uma terna macieza lhe percorreu a face. Com

jgohttp://www.blogger.com/profile/08119812466171484728noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5578860.post-1058391433744058942003-07-16T21:37:00.000Z2003-07-16T21:37:50.743Z

Um gajo bera Demorados e longínquos tempos, tempos de brandura, de ingenuidade, de encaixe - Eu era um tipo Bom! Agora já não sou um tipo bom, agora sou um gajo Mau! Completamente bera, irascível, prepotente. Naqueles tempos acreditava na sinceridade, na amizade, nos belos e sensíveis gestos. Agora sou um eremita, longínquo, a milhas de qualquer amabilidade hipócrita. Gostava de ser

jgohttp://www.blogger.com/profile/08119812466171484728noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5578860.post-1058391043326952722003-07-16T21:30:00.000Z2003-07-16T21:30:43.350Z

Um poeta da tristeza De poetas já o mundo está cheio, da tristeza, já empestado, da alegria vai parco, ou iludido, da intemperança, nem apraz falar; porquê toda esta sensaboria, esta salada de palavras propícia à má digestão? Ora, já que sou triste pois que faça com ela alguma coisa, se me falhar a digestão, abundam os sais, frescos matam a sede no calor abafante das entranhas. Por muito que

jgohttp://www.blogger.com/profile/08119812466171484728noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5578860.post-1058383819647956382003-07-16T19:30:00.000Z2003-07-16T19:30:19.700Z

O sonho Já tarde recolheu ao leito, manchado pela repentina mágoa. Uma dor, uma tristeza, uma solidão. Aprende-se sofregamente que algumas dores não podem jamais ser partilhadas, são formas de solidão sem contornos palpáveis, misturadas com imagens desfocadas dum sempre passado sem história, impossível de ser concretamente descrita. Só a imaginada companhia dos Deuses, pode dar consolo a quem

jgohttp://www.blogger.com/profile/08119812466171484728noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5578860.post-1058383689891954272003-07-16T19:28:00.000Z2003-07-16T19:28:09.930Z

Encontros com a loucura - uma forma equivocada de arte. Uma violenta dor de cabeça abala o seu existencialismo pouco tolerante, bifurcando as antes seguras razões. Todo o homem busca o acordo inequívoco dos seus pares, mostrando, orgulhoso, o seu peito, forma última duma explicação para o seu direito sobre si mesmo. Como se vê a braços com uma incrédula presença - não mais beneficiando

jgohttp://www.blogger.com/profile/08119812466171484728noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5578860.post-1058283119726037332003-07-15T15:31:00.000Z2003-07-15T15:34:13.703Z

Ser Homem - Pensamentos furtivos Ser Homem é uma experiência que muito perturba, quando nos meandros do crescimento se foi testemunha de intensos episódios cujo entendimento se escapa, fruto da pouca compreessão que se tem do mundo envolvente. Um homem atormentado, povoado de equívocos, semeado de plantações, mantidas suspensas, prontas a desabrochar, ansiosas de alimento, adubo e água que

jgohttp://www.blogger.com/profile/08119812466171484728noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5578860.post-1058220626262936542003-07-14T22:10:00.000Z2003-07-14T22:14:23.020Z

Eu já fui pequenino! Um dia eu fui pequeno e brincava na rua, como todas as crianças. Saltitava pelo quintal da minha casa, rebolava pela relva, corria incansavelmente, dava tiros com a minha arma feita de um tubo que havia sido um suporte duma bacia de quarto de banho. Uma arma era tudo o que eu queria, e aquela era mesmo boa. Não me recordo facilmente das outras crianças, mas claro que as

jgohttp://www.blogger.com/profile/08119812466171484728noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5578860.post-1058217870864594472003-07-14T21:24:00.000Z2003-07-14T21:25:55.360Z

Os Habitantes dos Corpos e o Cavaleiro Andante Naqueles saudosos tempos vivia lá para os lados da montanha um enigmático, saudável e austero cavaleiro. Possuidor dum magnífico cavalo de claros e firmes tons, sempre ligeiro na ponta robusta dos sólidos cascos. As mais das vezes, passava recolhido na sua quinta, enfiada na reverdescente floresta, banhada numa das faces pela serenidade duma

jgohttp://www.blogger.com/profile/08119812466171484728noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5578860.post-1058215414000091802003-07-14T20:43:00.000Z2003-07-14T21:10:38.440Z

Inicio do meu Blog...

jgohttp://www.blogger.com/profile/08119812466171484728noreply@blogger.com0